Invisibile topografia di un cuore

Di te mi piace il cuore 
il porto il canto
di te mi piacciono i marinai
che ti sistemano i venti in mezzo al cuore
le barche sistemate alla rinfusa nel porto
mi piacciono i tuoi musicanti
all’imbarcadero che cantano
con i loro liuti malinconici
mi piace che dentro al tuo cuore
c’è una storia un porto un canto
Mi piace che il tuo porto è aperto
per chi viene dal mare
ed ha mura forti sui monti

una volta che sei entrato.
Mi piace che gli uomini nel tuo cuore
parlano tutte le lingue 
e portano tutte le spezie.
Le serate sono belle nel tuo cuore
si accendono i falò
i pesci parlano nel tuo cuore
perché hai reti a maglie larghe
e non uccidono mai i tuoi pescatori.
E poi ci son bettole allegre 
ubriachezze romantiche che ballano 

danze marocchine
c’è un promenade lunghissimo 

pieno di palme e panchine blu
che costeggia il tuo cuore.

A volte mi dici che è troppo affollato 
si rattrista si vela di nebbie oceaniche

si ritirano sottocoperta i marinai

I musicanti posano i liuti
i pesci parlanti ritornano muti.

Allora io resto nel tuo cuore 

spolvero i muri pulisco le bettole

sistemo i liuti nutro i pesci.

Allora arriva una notte di solo cielo 

e pioggia grigia.

È tutto chiuso -dico- e fermo gli avventori.
E resto a voler bene al tuo cuore 

di travi e chiodi scoperti.
Voglio bene alla tua rete 
con le maglie troppo larghe.
È buono il tuo cuore, ti dico.
Così alla mattina tu riapri 

come farebbe il bravo sagrestano

nel paese in cui sia rimasto

un abitante almeno. 

Arriva una nave dall’orizzonte 

 ha un grande ombrello giallo sulla prua 

porta querce da sughero 

cacao e almeno una poesia.

“Tutto buono” gesticola un uomo nero

col suo accento africano.

È buono, bizzarro il tuo cuore.

Mi piace il tuo cuore.

Sotto il mento del tuo simbolo

Qualche volta una sera 
son tutte le sere esistenti

luminescenza d’addii

guarnizione d’inverni.
E un amore sono tutti gli amori 

incastro di fiati e di perdite.

Così tu sei tutti gli uomini

del dopo e del prima

e io mi assesto prima del precipizio

volendo riposare

in questa sera ch’è ogni sera

e in questo amore ch’è ogni amore

e in te che sei ogni uomo.

Sopraggiungeranno in questo quadro

lune e aquile 

s’aprirà un greto d’acqua 

e nella roccia un arabesco di storie

non mancherà nulla

a questa sera, a questo amore 

e a questo uomo che è tutti gli uomini 

poiché la vita ha di queste improvvise sintesi

che elargisce di tanto in tanto

all’uomo che ha nel cuore 

una casa che sia ogni casa 

e un fuoco che sia ogni fuoco.

Dolce la pace di questo riposo

sotto il mento del tuo simbolo, 

uomo che sei ogni uomo.

Resta.

Qualcuno sa

Qualcuno sa la risposta
Perché arrivai 
Perché ci incontrammo
Dove lontano finiscono le dune.
Qualcuno sa
e forse mi basta

per ancora domani risvegliarmi 
lasciare l’orizzonte al suo perché
e una vela sbrigliarvi senza meta
Qualcuno sa 
e in fondo anche noi sappiamo 
e loro un tempo hanno saputo
ma poi una nera pece sul mare diffuse
e fummo noi ad aprire la cruna

dell’ago e a smarrire la trama e l’ordito.
Qualcuno sa 

e noi adesso preghiamo 
in questa vasta preghiera ci amiamo
perché fede e amore son vela e pece

sull’orizzonte del dubbio.
Qualcuno sa la fine e il fine
ti dissi un giorno in tutta insipienza

e intanto mi chiudevo gli occhi 
e tessevo i futuri possibili

perché volevo amare e non sapere

all’ombra della vasta chioma

di chi sa. Qualcuno sa

e forse anche oggi ci basta.

Ombra

Quando vai via

e resta la tua ombra 

me la cucio alla punta delle scarpe

-faceva così Peter Pan

per non perdersi un’ancora al mondo-

E se l’ombra è spettro della terra

spauracchio della morte

allora vorrei che fossi la mia ombra

e quando mi alzo in volo

e perdo le coordinate

vederti sulle frange d’un’onda

tra aspre pietraie

su vetrate di grattacieli 

a fare il mio verso alato

richiamando gravità 

necessarie alla vita

così uguale eppure distante

perché infine scegliemmo l’isola che c’è 

- anche se con qualche strappo alla regola.

E se l’ombra è pienezza del possibile

assenza di dettagli

se l’ombra si cuce ai piedi

per non perdere la strada

allora vorrei almeno averti come ombra 

e per primo ritrovarti 

con ago e filo

inatteso in fondo al cammino.

L’ombra mi precede, R.Silvaggio

Un albero

Ma salvatemi un albero
salvatene uno col tronco nodoso
e molte radici a vista

(pilastri, colonne di travi rampicanti).

Uno di mille anni 
o di mille giorni
con molte iniziali d’amori

(rigorosamente finiti,

votati all’eterno)

incise tra i rami
uno che stia al margine perfetto
del bosco
fra l’andare e il mai tornare
(o perdersi)
con spazi tra le foglie 
per filtrare soli e lune
(e abbondanti piogge)
che sia sipario notturno
di qualche segreto
(silvano o umano).
Possono appassire i giorni comuni

(di più ancora quelli straordinari)
ma scriveteli su un albero
e lasciatelo intonso
seppur molto ricurvo 
pieno di affanni.
E se vi lascia qualcosa nell’humus
non chiamatele noci o castagne:
sarebbe ingiusto.
È il tempo solenne dell’albero
che casca nel geometrico disordine 
di planimetrie selvagge
(i punti cardinali delle volpi e dei pettirossi).
Salvatemi almeno la lentezza di un albero
scarno e malfermo, 

ne voglio uno che perda ogni anno

tutte le foglie
uno di quelli che sanno, 

che la vita è un bosco 
e la morte quel pezzo di cielo

 plumbeo incastonato 

tra un ramo dritto e uno storto.

Ritorni

Ma poi, vedi, rinasce lo stesso fiore

nella medesima zolla

se mano umana non interviene

la terra restituisce sempre

ciò che si credeva perduto.

Tu così ora percorri

il sentiero dell’infanzia

a fenderlo trovi ancora

due grandi massi bruni

e quasi non credi d’inciampare

nella stessa radice

ascosa tra muschi e aghi ingialliti.

In fondo le pietre sono ancora appese

alla loro montagna

e subito ricordi 

come posizionare il piede

per non cadere. 

Ti passeggia a fianco 

un cagnolino bianco, tutto impettito

che di nuovo protesta con un cane pastore 

nero e bianco e selvaggio. 

Passa un testimone tra le mandrie

e di anno in anno le rigenera

con i loro sonagli monotoni

e le stanzia nel medesimo alpeggio

con un lento ondeggiare di code e muggiti.

Assorbe il silenzio in una buca

il richiamo della stessa marmotta,

più su ,dove diradano gli alberi

cominciano le distese di crocus e genziane.

E passo a passo rimpicciolisci

diventi poca cosa di fronte ai grandi alberi

alle cime bianche

ai ghiacci perenni

quasi quasi recuperi vista e olfatto

ti inebria di nuovo l’odore del fiume

quando sciacqua il suo campo di lamponi 

ti incanta la chiesa bianca sul dirupo

e ciò che -stoica, tenace- ti dice 

e un po’ ti spaventa la testa grigia del monte

la sua gola deserta

abitata da nebbie.

Tocchi la terra e fai un vagito

(una valanga scuote la valle in lontananza).

Si nasce sempre ritornando.

Certezze

Poi comprerei qualche certezza
a prezzo anche di muri ottusi

aprirsi al mattino dicendo 
“sarà così” e sicuri percorrere
una via nota. Andare incontro 
all’amore -se si sa amore-
o alla solitudine
-se quella è annunciata-
con plumbea rassegnazione
non vivere ma continuamente 
ricordare un ricordo vivido

che ci fu sempre

-il nostro incontro di domani

la nostra separazione  

entrare in un bacio sapendo

l’attimo esatto 

in cui per sempre 

rimarranno scostate le labbra

stringersi a monte 

di una dettagliata

pianificata sofferenza-.

Da principio accettare 

un ruzzolare d’imperfetti

-imperfezioni e tempi indicativi-

non morire 

ma sognare un vago affievolirsi

sdraiarsi in una sagoma sottile

e poi ancora andare oltre 
con la coscienza saltare il dirupo

provare e riprovare le proprie note
una litania altalenante  

di diesis cupi 
in una moltitudine di tasti 

bianchi.