Io appena, col mio albero imperfetto

Ah! essere un albero!
e la memoria avere
a cerchi concentrici
accrescersi contenendo
anziché espellendo

forme passate

e poi intersecarsi, con fitti rami,

a lune e allodole

sbrinare con foglie e frutti

i vetri invernali del cielo.

E poi far da nicchia

a grilli e scoiattoli

o esser tana segreta

d'un bimbo mutacico

che però legge molto

aggrappato al mio tronco.

Alle nubi aggrapparsi

come a un'altalena

grondarle d'acqua

e ridere di tuoni,

che possano poi andare,

loro che questo hanno scelto

di mestiere: mai rimanere.

E dall'alto sembrar corolla

d'un grande fiore, la terra,

e custodirla dai soli

e dai molti astri

che incuriositi a turno

si sporgono a vedere.

E spingersi a fondo

con molte radici

nei nuclei più densi

e lì saper permanere

mai fugace come l'uomo

che lascia di sé solo il suo seme

dopo aver amato breve.

Mutuamente scambiare

cielo e terra

e con questo dire

un grande amore,

dal profondo attingere

per poi alleggerire

con quote aeree che s'intersecano

e far di tutto

passato e presente

terra e aria

morte e vita

l'equilibrio di un lungo vento.

E esser invece io appena,

senza altezze per la luna

tronchi per la memoria

radici per l'amore:

la terra, forse,

a cui scelse Dio

di non donare il suo albero.

Così imperfetto è il mio:

qualche verso strambo 

d'una solita poesia.