Ultima a lasciare il mio posto

Sai, non ci sono più

le mezze stagioni

i mezzi amori

le mezze strofe

l'alba e l'imbrunire.

Vedi, tutto è portato

all'estremo. Così,

non più si vedono

bucaneve e foglie

volti quasi nati e quasi morti

e tra loro un passo che indietreggia

una mano che indugia

un foglio appallottolato in un cestino

e poi di nuovo aperto

qualche luce più tardi.

Mancano all'appello

anche i diesis e i bemolle

e lo scirocco -dicono-

non se la passa molto bene.

Senza bambini e senza vecchi

tutto si sa una volta per tutte

e -ascolta- non so bene

a chi raccontare la mia infanzia

o con chi morire la mia morte.

Ah, dimenticavo: non si dorme.

E cosi, capirai, non mi visitano più 

gli elefanti blu 

delle coccinelle innamorati

le volpi circensi sui tetti

i baci divenuti falene

dopo la loro lunga incubazione in crisalide.

Ogni cosa s'è preso questo estremismo

fatto a tavola di scacchi

e infatti -non te l'ho detto ancora-

è tutto un battersi d'opposti

con armi feroci

versi disumani -ma mai impauriti,

giacché o morti o vivi

ma mai quasi morti o quasi vivi-

rapidi balzi dall'uno all'altro stato

e dicono che così il cosmo sarà ripristinato.

Eppur sempre mi dilungo 

in autunni, in alberi cavi 

-morti sopra e vivi sotto-

in cieli semi-azzurri

e amori agrodolci.

E, ultima a lasciare il mio posto,

davanti allo spettacolo 

dell'ultimo tramonto

-che pure erogarono 

come bonus finale

a pochi nostalgici-

nonostante i richiami

-telegrafici, imperativi

metallici e insistenti-

rimango.

Ma non so più a chi raccontare

quel momento infinitesimo

tra crisalide e farfalla

tra immaginazione e morte.

Vedi, in questo mondo,

divinamente ordinato

giustamente crudele 

come un soldato

non so più 

a chi e come

parlare di te.

Foto di http://instagram.com/vvhatif